Livre, livre-se.

Quando eu era adolescente, acreditava que uma pessoa era bem-sucedida somente quando ela possuía um emprego estável, uma casa própria e um carro na garagem. E filhos, sim, todas as pessoas de sucesso tinham muitos filhos e animais de estimação. Um comercial de margarina. Enganei-me, romantizei demais a vida. Com quase trinta e Saturno retornando sei lá para onde sei que o sucesso de alguém se condiciona a ela estar feliz em qualquer lugar que ela queira. 

Alguém pode ser feliz e realizado montando de um negócio numa cidade minúscula do interior onde o canto dos pássaros é o maior barulho que existe, ou ter alegria ao ganhar a vida tocando em barzinhos que recebem poucas pessoas durante a semana, mas que lotam aos sábados e cagar para um emprego formal e careta, e decidir que sua casa é onde se está e alugar um micro apartamento onde tem poucos utensílios domésticos. Locomove-se a pé ou de bicicleta, porque não se obrigou a convenção social de uma carteira de motorista e acha que carros poluem demais o meio ambiente.

Uma pessoa realmente feliz pouco se importa com a carreira imaginada pelos outros para ela. Ela pega todas essas opiniões e descarta sem a oportunidade de reciclá-las. Dança conforme sua própria música e no seu ritmo. Um tango de Gardel cheio de nuances, uma montanha-russa de parque falido. Livre. Coração aberto para o que vai chegar, uma novidade assustadora a cada instante, um frio na barriga que impulsiona para fazer o que ainda não foi realizado. Livre.